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Die Abgeschnittene Welt – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

»Erinnerst du dich an Yama, alter Freund?«, fragte der Nemesor und seufzte wehmütig. »Diese verdammten Sümpfe … wir aßen Insekten … wateten durch Dreck … aber wir machten das Beste daraus, nicht wahr? So unangenehm es manchmal auch gewesen sein mag: Manchmal denke ich, dass wir es damals besser hatten.«

Vargard Obyron brummte. Der bloße Hauch einer Antwort, wie das Malmen sich verschiebender Felsen. Sterne waren aufgeflackert und wieder erloschen, seit er sich die Mühe gemacht hatte, den nostalgischen Erinnerungen seines Meisters verbal zuzustimmen.

»Zu viele denken, Krieg sei eine Frage des Willens«, fuhr Zanndrekh fort und deutete auf den feurigen Himmel hinter der Großbarke, als spräche er zu einem Publikum, das nur er sehen konnte. Womöglich tat er genau das, dachte Obyron.

»Und in der Tat war Yama ein Kampf des Willens, nicht wahr? Unser Wille gegen den der Separatisten … ein großer Wettstreit darum, wer länger aushalten könnte.« Der Nemesor seufzte erneut, ohne dass seinem Körper Atem entwich. »Doch Wille allein macht noch keinen Krieger, Obyron! Wir hätten Yama in Tagen einnehmen können, hätten wir hinterhältig gekämpft – und unsere Feinde hätten die Welt noch Jahre halten können. Doch sie gaben auf, als ihre Ehre es verlangte. Was wäre anderenfalls aus uns allen geworden? Wille bedeutet rein gar nichts ohne Ehre. Ich frage mich, ob unserem derzeitigen Gegner der Geist der Ehre vollkommen abhandengekommen ist, so sehr wie er sich ohne Verstand an die Schwelle der Niederlage klammert.«

So ging es ununterbrochen weiter. Obyron konnte seine Augen nicht schließen, aber er trübte seine Okulare und dämpfte seine Akustischen Umwandler für einen Moment, um eine kurze Verschnaufpause zu erhaschen. Der Nemesor wurde zu einem verschwommenen Schemen, seine Stimme zu einem dumpfen Brummen und es fühlte sich tatsächlich fast so an, als wären sie zurück auf Yama. Dort hatte sich derselbe endlose Sermon frisch und inspirierend angehört. Für einen kurzen Augenblick verspürte Obyron beinahe so etwas wie Sehnsucht, doch wahrscheinlich war es bloß Traurigkeit. Ganz gleich … irgendetwas zu fühlen, war mittlerweile die höchste Wonne.

Doch dann riss eine feurige Explosion in mittlerer Entfernung seine Sinne zurück in perfekten Fokus und die Emotion war vorüber. Seit Yama waren sie schließlich einen weiten Weg gekommen.

Ein gegnerischer Frachtheber, zur Verstärkung der Front herangeschwebt, war dem Absturz nahe. Beharkt von den Waffen der Sautekh waren seine primitiven Schilde entlang einer Seite kollabiert und hatten den zerbrechlichen Rumpf für einen Sekundenbruchteil entblößt. Mehr brauchte es nicht: Ein Trio Night Scythes brach seinen Angriff auf die gegnerischen Gefechtsstellungen ab und wendete mit einer Geschwindigkeit, die einem sterblichen Piloten die Eingeweide verdreht hätte. Sie nahmen eine neue Formation ein und flogen kreischend in Richtung des getroffenen Hebers. Die sichelförmigen Angriffsjäger stießen mit einer präzisen Korkenzieherbewegung herab, während ihre Waffen sich aufluden. Sie ließen eine dreifache Helix dampfender Abgase zurück, bevor sie auf kurze Reichweite ihre Blitze ausspien. Die Treffer lösten eine Kette von Explosionen entlang der Flanke des riesigen Fahrzeugs aus und es bekam mit einem donnernden Ächzen Schlagseite.

»Ha!«, entfuhr es Zanndrekh, und er erhob sich aus seinem Kommandothron. »Ein hervorragender Schlag! Ein Hoch auf unsere Piloten!« Er erhielt keinerlei Antwort. Der Tross Lychgardisten auf der Großbarke starrte unbeeindruckt nach vorn und der feurige Schimmer spiegelte sich in ihren schädelförmigen Helmfronten, während ihr Nemesor ausschweifend weiterredete. Unter ihnen ergoss sich eine Flut in Millionenstärke über die Ebene: Dort marschierten die Fußsoldaten. Die in mattem Metall gerüsteten skelettartigen Gestalten, ihre Okulare erfüllt mit trübem grünem Feuer, erhoben nicht einmal die Köpfe, als der Koloss entzweibrach.

Das war anscheinend, was heutzutage als Ruhm durchging, dachte Obyron. Nach einem drei Jahre währenden Feldzug waren sie kurz davor, dieses System den Usurpatoren abzunehmen und der Domäne des Sturmherrn einen weiteren Stern hinzuzufügen. Der Gegner – der gestörte menschliche Maschinenkult, der sich Adeptus Mechanicus nannte, hatte eine heftige Verteidigung aufgefahren, war aber letztendlich in die Knie gezwungen worden. Die Legionen des Nemesors waren mittlerweile nur noch fünfzehn Meilen von ihrer primären Fabrik entfernt, und obwohl die Offensive vor einigen Tagen auf dieser Ebene ins Stocken gekommen war, war der Sieg unabwendbar. Unter Zanndrekhs Kommando – und unabhängig vom tief sitzenden Wahnsinn, dem seine Befehle entsprangen – war dies der gewohnte Ablauf.

Obyron überblickte die sich unter ihnen erstreckende Ebene und erstellte im Geiste eine Liste, was zu zerstören übrig geblieben war. Es war nicht viel. Er mochte nicht Zanndrekhs Auge für die Abläufe auf einem Schlachtfeld haben, aber er erkannte durchaus, wenn eine Niederlage kurz bevorstand.

Der Großteil der ernst zu nehmenden Ressourcen des Maschinenkults war mittlerweile vernichtet worden. Am Horizont hinter ihnen standen aufgereiht einige Wracks: Ein Trio von drei überschweren Läufern, die von den Menschen Knights genannt wurden, und die den Eindringlingen stolz durch die Tore der Fabrik entgegengeschritten waren. Kurz darauf hatte die Artillerie des Nemesors ihre Antriebe aus großer Entfernung ausgeschaltet. Sie waren nicht einmal weit genug gekommen, um selbst einen Schuss abzufeuern, und nun waren ihre Überreste von den vorrückenden Verstärkungen der Sautekh umzingelt wie Inseln in einem Meer geschmolzenen Bleis.

Die dem Feind verbliebenen Kriegsmaschinen – ein desolater Haufen uralter Geschütze – standen gruppiert auf einer Anhöhe in der Ferne und spuckten unter massiver Rauchentwicklung die letzten ihrer Geschosse aus. Durch den ununterbrochenen Ansturm der Night Scythes schrumpften ihre knisternden Schilde von Minute zu Minute und erloschen einer nach dem anderen, als ihre Generatoren aufgaben. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie komplett versagen und die rumpelnden Kanonen nahezu hilflos bleiben würden.

Nichtsdestotrotz hatte das Adeptus Mechanicus nicht aufgegeben. Im Gegenteil – es produzierte nach wie vor Waffen für die Schlacht: Hinter den vor gegnerischen Fußsoldaten wimmelnden Schützengräben erstreckte sich ein eigener stählerner Fluss bis zu den Ferrobeton-Mauern der Fabrikstadt. Vierbeinige Läufer marschierten aus der Produktionsstätte direkt ins Gemetzel, ihre Rümpfe noch dampfend heiß von der Montage. Dieses vergebliche Unterfangen war in mancher Hinsicht bewundernswert, fast schon eine barbarische Imitation ihrer eigenen Fähigkeit, Truppen für einen erneuten Einsatz zurückzurufen. Doch auf lange Sicht würde es nicht ausreichen, Verluste lediglich zu ersetzen.

Mit so wenigen verbliebenen Truppen auf dem Schlachtfeld transportierten die Menschen jetzt die letzten Reste ihrer Rüstkammern – allesamt exotische Relikte – an die Front. Dazu wurden Beförderungsmittel wie jenes verwendet, das gerade langsam abstürzte. Ein enormes Kettenfahrzeug, sein Transportschiff nicht viel größer als es selbst, war am Tag zuvor eingeflogen worden. Doch es hatte umgehend eine Panne erlitten und war durch einen Bombenangriff in einen Haufen Schlacke verwandelt worden, während die Besatzung noch mit schwingenden Weihrauchgefäßen über seine Flanken schwärmte.

Seitdem hatte es nicht ein einzelner Frachtheber geschafft, den Umkreis von einer Meile um die Front zu erreichen, ohne abgeschossen zu werden, denn der Gegner hatte keinerlei Kampfflieger mehr, um die Lufthoheit der Sautekh anzufechten. Der gerade abstürzende Frachtheber – vermutlich der letzte, denn es war der bislang größte – war lediglich aufgrund seiner schieren Größe so weit gekommen.

Trotz ihrer kläglichen Spielzeuge und ihrer Besessenheit von Maschinen: Am Ende waren die Menschen gezwungen, sich auf Fleisch und Blut zu verlassen. Praktisch alles, was nun zwischen ihnen und ihrer Hauptstadt stand, waren die geschundenen Legionen der Skitarii des Mechanicus, gekleidet in rote Roben, die das Licht der gnadenlosen blauen Sonne dieser Welt zur Farbe alter Blutergüsse geschwärzt hatte. Ihre Waffen sprühten Funken und verbrannten ihre Träger, ihre Körper waren mit Strahlungsschäden übersät, die entweder durch die trostlose Welt selbst oder von ihren giftigen Waffen verursacht worden waren. Obyron fragte sich, warum diese Menschen sich nach einer Vereinigung mit der Maschine sehnten, wenn dies Derartiges mit ihnen anstellte. Er wurde sich der Ironie seiner eigenen Gedanken bewusst und grunzte erneut, ein finsteres Beinahe-Lachen. In der Tat: Die Menschen sollten besser vorsichtig sein, was sie sich wünschten.

Trotz der verzerrten Symmetrie zwischen den Kultisten und ihren Bezwingern waren die Menschen schlechter als Zanndrekhs Truppen, und zwar in jeglicher Hinsicht – außer im Sterben. Wenigstens darin waren sie überaus erfahren.

Es gab dennoch immer ausreichend Spielraum für Überraschungen. Eine Veränderung im Klang der Antriebe des abstürzenden Lastenhebers löste die Wachsamkeitsprotokolle des Vargards aus und seine Hände bewegten sich instinktiv hin zu seiner Kriegssense, als er bemerkte, was die Menschen vorhatten. Zanndrekh war ihm bereits einen Gedanken voraus.

»Blut und Sternenlicht!«, brüllte der Nemesor und stieß seinen Stab in Richtung des Fahrzeugs, »die Hunde steuern mit Volldampf voraus!« Und wahrhaftig, genau das taten sie. Der Frachtheber schien nicht die Absicht zu haben, kontrolliert zu landen, während er aus dem Himmel sank. Stattdessen nahm er weiter Geschwindigkeit auf und stürzte vorwärts, seine komplette Leistung in die Antriebe umgeleitet. Auf seinem derzeitigen Kurs würde er die Schlachtreihe der Sautekh genau unter der Barke des Nemesors treffen. Dies war eine sehr … menschliche Kriegslist.

Obyron absolvierte eine schnelle Divination nach möglichen Flugbahnen, fand aber keine Bedrohung, die die Schilde der Barke nicht aushalten würden. Trotzdem würde der Einschlag wahrscheinlich den Großteil des dreizehnten Decurions auslöschen und stundenlange Nahkämpfe gegen die Überlebenden des Absturzes erforderlich machen. Als der Bug des Lastenhebers sich in Richtung der stampfenden Horde neigte, brachte Obyron seine Klinge in Bereitschaft – seine Soldaten erhoben nicht einmal jetzt ihre Köpfe.

Einige lange Minuten nach dem Einschlag bestand ihre Welt aus Staub, Rauch und Donner. Zanndrekh konnte als undeutliche Figur in dieser Wolke ausgemacht werden, während er zwischen Husten- und Keuchanfällen gegen das ungehörige Verhalten des Gegners zeterte. Obyrons Neugier dem affektierten Atmen seines Herrn gegenüber war bereits vor langer Zeit erloschen, aber er fand es nach wie vor überaus irritierend.

Im Moment waren seine Gedanken jedoch bei anderen Dingen. Unter ihnen, auf dem verwüsteten Boden rund um den zerstörten Rumpf des Hebers, bewegten sich nun neue Gestalten durch den Rauch: Große, bauchige Konstrukte schritten aus einen zackigen Riss in der Flanke des Transporters und blökten den seltsam schrillen Code-Gesang ihrer Herren. Obwohl sie in primitiver Weise mit solider Munition ausgestattet waren, machten sie kurzen Prozess mit den ersten Phalangen, die sich in die Aufprallzone bewegt hatten. Zanndrekh brüllte frustriert und wischte Staub von seinen Okularen, obgleich sie in eintausend arkanen Spektren sehen konnten.

»Obyron, alter Gefährte, deine Augen sind schärfer als meine – was siehst du dort unten?«

»Die Maschinen, die sie Roboter nennen, mein Nemesor«, antwortete Obyron. »Wir haben ihnen bereits gegenübergestanden, auf der fünften Welt dieses Systems.«

»Roboter? Pah!«, spie Nemesor Zanndrekh angeekelt. »Wie unsportlich, seelenlose Maschinen gegen die Necrontyr einzusetzen!«

Natürlich waren sowohl Zanndrekh selbst als auch Obyron und jeder der Soldaten unten auf dem Schlachtfeld seelenlose Maschinen. Berge waren zu feinem Sand abgeschliffen worden, seit sie Wesen aus Fleisch und Blut gewesen waren. Doch der Nemesor vermochte es entweder nicht zu erkennen, oder er wollte es nicht. Erneut wog der Vargard den Drang, seinen Herrn zu korrigieren, gegen die Gewissheit ab, dass er ignoriert werden würde. Er entschied sich gegen einen Einspruch. Doch abermals sehnte er sich nach einer Gelegenheit, seine Frustration mit seiner Waffe abbauen zu können.

»Soll ich mich nach unten teleportieren und mich um sie kümmern, Lord?«, fragte Obyron und benutzte dabei den Tonfall, den er sich für Momente aufsparte, in denen er Zanndrekh sanft einen bestimmten Befehl zu entlocken versuchte. Doch Zanndrekh gab nur ein trocken krächzendes Kichern von sich und bedeutete ihm mit erhobener Handfläche, zu bleiben.

»Nicht so hastig. Es besteht keine Notwendigkeit, dass mein treuer Vargard seine Klinge an diesen unwürdigen Kolossen abnutzt. Dein Platz ist nicht immer im Getümmel, mein eifriger Diener. Und abgesehen davon«, fügte er hinzu und schloss mit einer ausschweifenden Bewegung seines Stabs die stillen Lychgardisten mit ein, »ohne deine Gesellschaft müsste ich mir den Wettstreit allein mit diesen schweigsamen Dummköpfen anschauen. Nein, Obyron, bleibe bei mir.«

Also blieb Obyron und verfolgte den weiteren Verlauf der Schlacht, während sein Nemesor über die schlechten Manieren ihrer Gegner, Maschinen anstelle lebendiger Truppen ins Feld zu führen, schwadronierte. Es war zum Verrücktwerden – doch es kam noch schlimmer: Als die Schocktruppen des Gegners vorwärts in Richtung des Wracks eilten, um den von den Robotern eroberten Brückenkopf zu verstärken, begann Zanndrekh über das Wetter zu reden und wie angenehm es sei. Die Strahlung des blauen, geschwollenen Sterns dieses Planeten war so stark, dass sogar ihre eigene ehrwürdige Heimatwelt im Vergleich dazu harmlos erschien. Sie würde einen ungeschützten Körper in Stunden verderben, aber Zanndrekh registrierte sie als milden Sonnenschein.

Bis sein Herr endlich überlegte, wie der Feind zurückgetrieben werden konnte, hatte Obyron damit begonnen, die Barke mit ihren Wartungsskarabäen zu inspizieren. Er hoffte, wenigstens einige winzige Imperfektionen zu finden, die eine Reparatur nötig machten. In Wahrheit aber verspürte er Langweile. Er projizierte sich per okularem Ausspähen in eines nach dem anderen der krabbelnden Konstrukte und suchte, durch ihre Optiken blickend, nach Kalibrationsfehlern, fand aber keine. Jeder Soldat war in perfektem Zustand, jede Oberfläche makellos. Die Barke lag in vollständiger Reglosigkeit, wie ein Garten gefüllt mit leblosen Statuen.

Dann bewegte sich etwas.

Es war ein bloßes Flimmern, eine Tausendstelsekunde lang. Für seine Vargard-Instinkte aber hätte es auch eine Sonneneruption sein können. Dort – am glyphenverzierten Mauerwerk des Hecks der Barke – zeichnete sich eine Silhouette ab. Eine menschliche Gestalt, ein Assassine.

Obyron war bisher noch keinem Standard-Menschen begegnet, der ihm eine ernsthafte Herausforderung im Zweikampf geboten hätte, aber Exemplare wie dieses boten wenigstens einen interessanten Zeitvertreib. Wenn er ein Herz besessen hätte, hätte es nun vor Bereitschaft gerast – vielleicht würde dies doch kein so langweiliger Tag werden. Obwohl seine Reflexe ihn förmlich anschrien, sich umzudrehen und seine Klinge zu aktivieren, blieb er ruhig und hielt weiter Ausschau über die Okulare der Skarabäen. Vorfreude war keine Entschuldigung für schlechtes Benehmen. Es wäre wahrscheinlich am besten, den Sterblichen näher kommen zu lassen, um ihm dann auf kurze Reichweite den Garaus zu machen.

Während der Vargard abwartete, wurden ihm die vollen Implikationen der Situation bewusst. Im Kontext dieser unerwarteten Infiltration ergab auch das wilde Manöver des Lastenhebers Sinn. Sein vorrangiges Ziel war es nicht gewesen, ein Loch in die Schlachtlinie der Sautekh zu reißen – es war eine Finte gewesen, um Obyron von Zanndrekh fort- und in einen Nahkampf zu locken und seinen Herrn verwundbar zurückzulassen. Und er war nur allzu bereit gewesen, in diese Falle zu tappen. Bis Zanndrekh ihm befohlen hatte, zu bleiben. Ein weiterer glücklicher Zufall, geschuldet den Launen des Nemesors, dachte Obyron, vermutete aber das genaue Gegenteil.

Er versetzte seinen Blick in die Okulare eines mit der Barke fest verdrahteten Kriegers und beobachtete, wie der Assassine weiter über das Deck schlich und sich unbeobachtet wähnte. Tatsächlich war er das auch, zumindest der gedämpften Aufmerksamkeit der Besatzung gegenüber. Aber Obyron, der durch ihre Okulare blickte, konnte die Gestalt deutlich erkennen. Das menschliche Wesen war schlank und bewegte sich mit seltsam flüssigen Schritten. Und dort, befestigt an seinem Arm, war eine C’tan-Phasenklinge mit ihrem unverwechselbaren Schimmern. Ah, dachte Obyron und rief einen Namen aus seiner Datenbank niederer Engramme für fremdartige Konzepte ab, ein Callidus. Dies würde in der Tat ein Vergnügen sein: Die Callidus-Geschöpfe waren selbst seinen Maßstäben nach schnell und als einzige unter den Menschen waren sie so arrogant, dass sie die altehrwürdigen, von den einstigen Herren der Necrontyr geschmiedeten, Klingen verwendeten.

In alten Zeiten hätte ein solch lästerliches Eindringen auf königlichen Boden Entrüstung in Obyron hervorgerufen, aber er hatte über die Jahre hinweg schon zu viele Grenzüberschreitungen miterlebt, um sich noch etwas daraus zu machen. Dies würde sein sechster Callidus sein, falls er seinen Engrammen vertrauen konnte.

»Was also sollen wir in Bezug auf diese schändliche Roboter-Sache unternehmen?«, erkundigte sich Zanndrekh und trommelte mit seinen metallenen Fingerspitzen auf der Reling des Bugs, während er den Kampf unten beobachtete. Seine Worte waren an Obyron gerichtet, er erkannte sie aber schnell als rhetorische Frage – er war bislang immer der stille Teilhaber der Gedankenprozesse des Nemesors gewesen.

Zanndrekh fuhr fort:

»Schau nur, ihre Truppen sind am dichtesten im Schatten des Wracks. Wir könnten uns immer noch zurückziehen und abwarten, bis sie sich überstrapazieren. Oder vielleicht sollten wir sie mit dem Rücken zur stählernen Wand lassen und schauen, wie viel Energie sie in die Verteidigung ihres Brückenkopfs stecken. Was meinst du, alter Freund?« Während Zanndrekh sprach, pirschte der Assassine voran, angespannt wie eine Sprungfeder und nur wenige Schritte davon entfernt, zuschlagen zu können.

Für einen kurzen, verrückten Moment zog Obyron das Undenkbare in Erwägung: Was wäre, wenn er den Menschen drei weitere Schritte heranpirschen und zuschlagen lassen würde? Nie wieder würde er die Anekdote über Uttu Primus hören müssen, kein weiteres freudenloses Bankett absitzen und vortäuschen müssen, Wein aus einem seit einer halben Ewigkeit leeren Kelch zu genießen. Vielleicht würde er sogar zu guter Letzt miterleben können, wie der Nemesor sich der Realität bewusst wurde, während die Klinge des Assassinen ihr Werk verrichtete. Wäre es das alles wert, nur um den alten General endlich aufwachen zu sehen?

Doch noch während er darüber nachdachte, war seine Kriegssense einsatzbereit in seinen Händen und leuchtete auf. Ohne Zanndrekh ertragen zu müssen, würde er nicht länger er selbst sein. Also antwortete er seinem Herrn ausnahmsweise:

»Lasst sie den Brückenkopf verteidigen, mein Lord«, sagte er mit verkümmerter Stimme. »Lasst sie sich dem Sieg sicher wähnen … um ihnen dann alles zu nehmen.«

Der Kopf des Assassinen drehte sich ruckartig um, als er Obyrons Stimme vernahm. Dieser stob vorwärts und schwang seine Kriegssense in weitem Bogen. Der Mensch absolvierte einen Hechtsprung auf ihn zu und parierte die Waffe mit seiner eigenen. Der Zusammenstoß der Phasenklingen ließ die Risse zwischen den Dimensionen erschüttern.

Während sich der Vargard noch mit der Wucht des Schlags drehte, trat der Assassine mit einer Kraft nach seinem Unterarm, die Ceramit zertrümmert hätte, Obyrons Balance aber kaum untergrub. Es war bemerkenswert, dass das Bein des Sterblichen überhaupt in einem Stück geblieben war. Trotzdem erkaufte die geringfügige Beeinträchtigung seines Gleichgewichtssinns der Kreatur ausreichend Zeit für einen weiteren Angriff und die Phasenklinge schnellte erneut heran.

Obyron ließ den Hieb treffen und ein Streifen seines Brustkorbs schälte sich ab, während er sich herumdrehte, um den Assassinen ins Auge zu sehen. Dann ging er einen Schritt zurück, einen weiteren Ausfallschritt seines Gegners herausfordernd. Er hielt sogar seine Sense zurück und hob sie in einer altertümlichen Haltung, die auch als Speerfischerpose bekannt war, über seinen Kopf. Wie erwartet eilte der Mensch voran und schlug immer wieder nach Obyron, während er die Angriffe um den Schatten seiner Klinge webte. Jeder Schnitt scherte eine weitere silberne Kerbe in seine Necrodermis, aber das machte kaum einen Unterschied. Sein Körper würde sich innerhalb von Sekunden reparieren, der des Assassinen nicht. Obyron musste nur einmal treffen.

Zanndrekh hatte sich in gewohnter Manier nicht einmal umgeschaut, so vertieft war er in sein Abwägen antiquierter Taktiken. Es hörte sich danach an, als habe er sich soeben eines amüsanten Merkverses aus seiner Jugendzeit entsinnt.

»Ah ja!«, sagte der Nemesor mit einem zufriedenen Seufzer: »Das war es: ›Nimm hin die Prügel, lass sie heran … warte auf ‚ne Chance … und nutze sie dann!‹ Und ich glaube, dass jetzt tatsächlich der richtige Moment ist, treuer Vargard. Signalisiere den Doomsday-Batterien, auf das Wrack zu feuern, und lass es uns beenden.«

»Wie Ihr wünscht«, antwortete Obyron und wünschte, er hätte Zähne zum Zusammenbeißen, während der Assassine eine Finte schlug und zur Seite abrollte, um zwischen ihn und seinen Herrn zu gelangen. Es war verlockend, seine Frustration auf der Stelle in einen Hagel aus Schlägen zu lenken, aber er hatte Zanndrekh nicht durch überhastetes Handeln so lange am Leben gehalten. Er gab dem Befehl entsprechend ein beiläufiges Kommando an die Batterien und zirkelte herum, um seinem Gegner erneut entgegenzutreten.

Während der Mensch in seine Reichweite trat, Scheibchen von seinem Körper abtrennte, und wieder herausschnellte, stellte Obyron zu seiner enormen Verärgerung fest, dass sich der verfluchte Reim des Nemesors in seinem Kopf festgesetzt hatte. Nimm hin die Prügel …, dachte er und spürte das entfernte Rumpeln der sich aufladenden Geschütze, lass sie heran … warte auf ‚ne Chance …

Und da war sie! Der Knöchel des Menschen wackelte auf einem losen Stein – ein so subtiles Ungleichgewicht, dass es sterblichen Augen verborgen geblieben wäre. Aber das Dasein der lebenden Toten hatte auch seine Vorteile, dachte Obyron. Flink wie eine Schlange fuhr seine Sense herunter und drang vollständig durch das Bein des Assassinen und in den darunterliegenden Boden. Im selben Moment feuerten die Doomsday-Kanonen und durchzogen den Himmel mit gleißendem Licht, als das unter ihnen liegende Wrack ausgelöscht wurde.

Obyron ließ seine Sense los, schaltete seine Okulare auf eine Frequenz weit unter dem Sichtbaren um, und stob auf den Assassinen zu. Geblendet durch das heftige Artilleriefeuer war die Kreatur seiner Rückhand hilflos ausgeliefert und fiel mit halb eingedrücktem Brustkorb auf das Deck. Obyron verlangsamte seinen Chronosinn und genehmigte sich einen kurzen Augenblick, um seinen Triumph auszukosten, bevor er seinen Absatz auf den Kopf des Assassinen hinabfahren ließ. Ein zweiter Tritt ließ den Schädel zerbrechen, ein dritter stampfte ihn flach und ließ einen Schwall Blut hervortreten. Ein verdienter Tod.

»Ein brillanter Schachzug wie immer, mein Herr«, grollte Obyron, als der Nachhall der Explosionen abgeklungen war.

»Durchaus«, antwortete der Nemesor selbstzufrieden und spähte über die Reling des Bugs hinab in das Inferno. »Komm, lass uns das Feuer gemeinsam betrachten.«

Obyron seufzte ausnahmsweise selbst, hob den Leichnam des Eindringlings auf – er konnte schließlich nicht zulassen, dass dieser die königliche Barke länger als notwendig beschmutzte – und stapfte hinüber zu seinem Herrn. Als er den leblosen Körper über die Reling in das Flammenmeer weit unter ihnen fallen ließ, warf Zanndrekh ihm einen wunderlichen Seitenblick zu und kicherte in sich hinein.

»Bist du froh, geblieben zu sein?«

Darauf musste Obyron nicht antworten.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Severed.
Deutsche Übersetzung: Matthias Beschorner.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Rhys Pugh.

Die Abgeschnittene Welt © Copyright Games Workshop Limited 2019. Die Abgeschnittene Welt, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-992-1

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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